Nous étions deux millions dans les rues de Londres à crier « Arrêtez la Guerre! » A Hyde Park. Et partout. Ce jour-là et cette foule m'ont bien réconcilié avec mon espèce. Nous y croyions vraiment ! Si nous arrivons à nous mettre ensemble aussi nombreux pour défendre les enfants que nous ne connaissons pas, alors être optimiste n'est pas si ridicule que ça.

Vous connaissez le reste de l'histoire. Quatorze ans plus tard, et pendant que j'écris ces lignes, cela continue encore. Ayant vécu une guerre entière et plusieurs à moitié, je savais ce qui arriverait aux petits irakiens si on échouait.

Si même le plus grand mouvement pour la Paix de l’Histoire, n’est pas assez pour empêcher une guerre illégale, que pouvons-nous faire de plus ? Ou différemment ? Alors que cette question ne me quittait plus, mon cauchemar récurrent de me voir ces petits irakiens dans les bras, à la recherche d'un abri. Dans mes cauchemars ces enfants avaient la tête des miens.

Cette guerre m’a maudit ! Et si j’en parle ici c’est pour dire dans quel état j’étais deux mois plus tard quand j’ai quitté Londres pour m’installer à Dublin.

A mon arrivée à Dublin, la ville m’a reçu comme un hôpital de la zone de guerre recevait une victime des « subtilités » collatérales de la guerre. Dedans j’étais un zombie ambulant, dehors tout allait bien ! C’est moi !

Comment Dublin a-t-elle réussi à transformer un zombie en un poète qui marche, et plutôt en bonne forme ? Personne n’est plus vivant qu’un poète qui écrit des poèmes d’amour.

Je tombe amoureux de la ville, la tête la première. La bonne nouvelle est que le sentiment fut partagé, je crois bien. La preuve ? Elle a mis deux de ses meilleurs fils sur mon chemin, Patrick Kavanagh et Brendan Kennelly. Ici je raconte le récit de ces rencontres. Si vous ne croyez pas à la magie cessez de lire ce livre.

Peu de temps après mon arrivée à Dublin, j’ai découvert que depuis un moment je signais mes poèmes de Dublin « Donnybrook, chez moi ». Cette signature était tout sauf une décision. Il a tout simplement glissé dans ma plume. Pourquoi ? Va savoir !

« Est-il si important de se sentir chez soi ? »

On ne marche pas de la même manière quand on se sent chez soi. Sous les pieds on ne sent pas le sol de la même manière. On trébuche moins. On grandit plus vite quand on se sent chez soi. On n’écrit pas de poèmes de la même manière. Chez soi, même nos poèmes tristes portent quelques rayons de soleil.

We were two millions in the streets of London shouting "Stop the War". In Hide Park. And everywhere. That day and this crowd reconciled me pretty much with my specie. We were so upbeat! If we can get together this big to save the kids we don't know, then being optimistic is so ridiculous. You know the rest of the story. Fourteen years later, and as I write these lines, it is still unfolding. Having lived a full war and several half wars, I knew would happen to the Iraqi kids that if we failed. If even the largest Peace movement in the History is not enough to prevent an illegal war, so what can we do more? Or differently? While this question didn’t leave me any more, my recurrent nightmare became me having these Iraqi kids in my arms, looking for a shelter. In my nightmares the kids looked like mines. This war cursed me! And if talk about it it’s to say in which state I was, when two months later I left London to settle in Dublin. At my arrival to Dublin, the city received me like a war zone hospital receives a victim of collateral war “niceties”. Inside, I was a walking zombie while outside, everything was OK! That's me! How did Dublin manage to turn a zombie into a ticking poet, in a rather good shape? No one is in a more alive than a poet who writes the love poems. I fell in love with the city, head-first. The good news is that the feeling was mutual, I reckon. The proof? She placed two of her best sons across my path, Patrick Kavanagh and Brendan Kennelly. Here I tell the story of these encounters. If you don’t believe in magic stop reading this book. Shortly after my arrival to Dublin, I found that for some time I’d been signing my poems “Donnybrook / home”. This signature was anything but a conscious decision. It just slipped into my pen. Why? Who knows?

“Is it so important to feel at home?”

You don’t walk the same way if you feel at home. Under your feet the ground does not feel the same. You stumble less. You grow up faster when you feel at home. You don’t write the same poems. At home even your sad poems carry some sunshine in them.