Dacia Maraini

Sono figlie della necessità le parole che il poeta iraniano Reza Hiwa sottrae al silenzio. “Silenzio” si intitola una delle sue poesie, e il silenzio, si sa, è una %i vox media, tanto dolce quando regala la pace e un più profondo ascolto di sé e degli altri, quanto acre quando rivela l’impossibilità di esprimersi: “silenzio-assenzio”, direbbe il grande e compianto Zanzotto.

questa l’esortazione di Reza Hiwa, qualora fosse stata ritrovata la libertà per la quale infrangere il silenzio.

Tanti i dialoghi immaginari di Hiwa, rifugiato politico in fuga da un silenzio coatto, cantore di un’epica antieroica, di una poesia antilirica fatta di frammenti di vita, di una nostalgia sussurrata nella lotta per la ricomposizione, per la ricostruzione di sé e delle proprie radici, nel ricordo dei torturati o uccisi, di un popolo “eterno dannato”, simile a quello della sua amica kosovara Haida come due gocce di sangue

Colpisce la semplicità di Reza Hiwa e la sua dichiarazione poetica sembra tutta contenuta in una poesia dedicata a Bertolt Brecht:

Potente è anche la spinta d’amore di Hiwa, un uomo alla ricerca dell’alterità umana e sentimentale. Il suo anelito arriva ad esprimersi con immagini chiare e decise nel rimprovero verso la donna amata nella lirica “Non mi lasciare”:

Hiwa scrive per la libertà, per la memoria, contro ogni violenza, censura o vendetta e sembra affermare, nel suo desiderio assoluto di amore, la formula capace di eludere il male:

Tuttavia, pur nella motivazione ad andare avanti, pur nell’ubriacatura di vita, Reza Hiwa non può nascondere del tutto le ferite del suo percorso e il suo canto di libertà nell’esilio, come quello di un Hikmet o di un Darwish, non è ancora del tutto cicatrizzato:

Dacia Maraini
Aprile 2012

Reza Hiwa

"Sbrigati Reza! Tocca a te"

Dovevo recitare un verso che cominciasse con l'ultima lettera di quello detto dal mio vicino. Ma siccome ho sempre avuto una memoria a colabrodo, cercavo invano fin nell'ultimo angolino del mio spirito di bimbo, e troppo spesso cedevo il turno senza recitare nulla.

Fino al giorno in cui ho proposto la mia versione del gioco: chi inventa un nuovo verso che piace a tutti non perde.

Il mio emendamento fu adottato e il mio fratello maggiore ed io abbiamo trasformato il gioco in una sequela di deliri incontrollabili. Abbiamo istituito la fabbrica più assurda di versi insensati. Quarant'anni dopo, quando io ero a Parigi e lui in Kurdistan, per telefono mi ha recitato, con voce tremante, la mia prima poesia. (la chiamavamo così!) Le regole del gioco erano le stesse, a Teheran o in Kurdistan: tutta la famiglia giocava ; ci si metteva in cerchio, seduti per terra, i più anziani appoggiati ai cuscini posati lungo le pareti. Il più vecchio sceglieva chi doveva cominciare e ... ognuno a turno recitava a memoria un verso che cominciava con l'ultima lettera del verso précédente. E così via. Chi non riusciva a trovare un verso perdeva il turno. Non c'erano né vinti né vincitori. Il gioco proseguiva in una valanga di litanie, di scherzi, di prese in giro e di commenti fra due versi!

Un gioco d'elite! Mi sembra di sentirvi! Vi sbagliate! Era un gioco molto popolare. In ogni caso un tempo. Nella mia famiglia la maggior parte dei giocatori era analfabeta! Vi sbagliate ancora! Non erano con noi solo per fare numero, erano avversari pericolosi!

In Iran, ai miei tempi, si cresceva, fra l'altro, con le poesie. Le bevevamo, ci giocavamo, ci seppellivamo i morti ... In qualunque casa, anche in campagna, c'erano almeno due libri: il Corano e il Divân di Hafiz. Quest'ultimo, talvolta aveva come prima ragion d'essere, di servire a decidere se bisognava maritare la figlia, mandare avanti un progetto, fare un viaggio, vendere il bestiame, traslocare ... Si trattava di una cerimonia solenne, Fâl-e-Hafiz. Una buona cena, con un buon riso iraniano, alla presenza di membri importanti della famiglia, tra cui uno almeno sapeva leggere e, soprattutto, interpretare le poesie di Kâjé Hafiz. Al momento stabilito il saggio, l'interprete, molto spesso un giovane, si alzava e cominciava : "Oh Khâjé Hafiz di Shirâz ! ..."

Apriva una pagina a caso e leggeva il primo verso della poesia. Se il maestro parlava della primavera, dell'arrivo degli usignoli e del loro canto, ciò significava: Dai vecchio mio! Non ti preoccupare! Vai avanti così! Se invece ...

E Khâjé Hafiz, uguale a se stesso, restava sempre mistico, imprevedibile e grande saggio. Dei due libri indispensabili che ho citato, è senz'altro quest'ultimo ad essere più spesso consumato e liso. Se non capite questo particolare sullo stato di usura di questi due libri, perdete la chiave per capire questo paese e la sua civiltà.

"Un particolare persiano ?"

Non esattamente. Si giocava a questo gioco tanto a Teheran quanto in Kurdistan. Ci dev'essere una poesia in questa raccolta, spero, che descrive una serata poetica surreale in un villaggio kurdo, Halabja, sotto il fuoco incrociato e ininterrotto dei Peshmerga e dei soldati di Saddam Hossein.

"Un particolare kurdo ?"

Non esattamente. La poesia persiana è stata il cemento, la fierezza e la lingua comune di molti popoli in Oriente.

Fabbricare ricordi immortali e cementare la coesione degli uomini attraverso il gioco ; consolidare le relazioni e l'unità dei popoli che condividono la stessa Storia ... la poesia persiana ha sempre avuto una funzione sociale forte, evidente e riconosciuta in quanto tale.

Non è quindi sorprendente che qui, in Francia o altrove, io ricerchi la poesia carica di veleno. Quella dei miei fratelli di penna.

Siccome ho un piede in ogni tribù, vibro due volte al ritmo degli avvenimenti. Il che mi spinge talvolta a battermi per riunirmi con me stesso! Vedo talvolta scatenarsi una vera e propria guerra civile in me! Discussioni senza fine! Dialoghi tra sordi! Con tanto di tribunali, giudici, avvocati e testimoni! ... Insomma, un campo di battaglia ambulante!

E a parte le schegge e i proiettili vaganti, me ne infischio delle mie guerre civili private. Chiunque abbia la meglio, il vincitore sono io.

La parola esilio mi strappa un sospiro spontaneo invece d'ispirarmi una riflessione. Anche se vivendolo non è festa tutti i giorni, rifiuto di considerarmi una vittima e, tenetevi forte, lo auguro a tutti voi !

Il mio esilio è stata la mia università. è solo quando mi sono trovato fuori da casa mia, che ho cominciato a capire meglio ciò che mi circonda, ivi comprese le mie radici. Se un giorno oserò reclamare un'oncia di universalità per i miei crimini letterari, sarà proprio in questa università che l'avrò scovata.

Sulle tracce dell'eroe di Montesquieu nelle Lettere Persane, passo dalla meraviglia all'incomprensione e dalla gioia al pianto attraversando le città d'Europa. E più sto con gli esseri umani, più penetro nelle diverse lingue, più mi abituo alle usanze di qui; più mi ribello contro il cinismo diffuso che trovo a ogni angolo di strada; più mi riscaldo con l'amore e l'amicizia gratuiti e offerti agli stessi incroci ... e più credo all'unità dell'Uomo e a quella del suo destino. Ecco perché ho preso il mio bastone di pellegrino e sono andato cercarmelo.

Ed è alla salute di quest'Uomo che io brindo!

Il prossimo bicchiere sarà per Khayyâm!